Замотала цыганская жизнь:
За год третья квартира разменяна.
Как Москва развратила Есенина,
Так мне Питер привил пессимизм.
Декадентство пустынных дворов:
Этот город, гашишем прокуренный,
Фееричными полнится дурами
И, конечно, плодит дураков.
Да куда уж, такая земля!
Всё в России из этого соткано.
Нас рисуют в ушанке и с водкою
И рисуют, должно быть, не зря.
Пионерское детство? Да не было!
Нас растили в бухих девяностых,
Когда плиты росли на погостах
И заборы до неба. До неба ли
Нам стучаться сухими костяшками,
Загибаясь на паперти храма?
Харе Кришна, мой друг, Харе Рама!
Или что там у вас? Телебашни ли
Захламляют сознание волнами?
Да и сам я «ВКонтакте» запутан:
«Покерфейсы», «котэ», «медвепуты»…
От чего же так больно? Да вот же мы:
Молодые, красивые, вечные —
Всё кочуем смешными цыганами.
Может, поздно уже, может, рано нам
Быть серьёзными да ипотечными…
Как в бреду, на последнем дыхании,
Захлебнувшись в своей психоделике:
«Я люблю этот мир до истерики!»
Всем спасибо. Адьёс. До свидания.
24-25 марта 2012 г.