Голоса предрассветного города,
Белый шёпот его подворотен.
На глаза опускается мороком
Бледный сон и кружит по-вороньи
Изменённое в точку сознание —
Нервный танец в рапсодии трипа.
Ритуальная меломания,
Голый завтрак олдового фрика
На задворках изломанной вечности,
Где по-прежнему запахи нефти.
Сумасбродную жизнь словно вещь нести
В пустоту, где тончайшие нити
Лёгких звуков людской какофонии
Заплетаются в ритмы рассвета.
Мир фатально стремится к гармонии,
Мир стремится к тому, чего нету…
2014 г. (март — ноябрь)