Соне
Пахнут пальцы промокшими листьями,
Небо пахнет вчерашним дождём.
Мы ходили тропинками лисьими
Где-то рядом, а нынче бредём
В никуда — так, что жить и не хочется,
И грозит новый трип по врачам.
Наш диагноз простой — одиночество,
А с таким проще водку, чем чай.
И глушить терпеливо истерики
За молчанием в цену гроша…
Запах твой безрассудно утерян, и
Без него не охота дышать.
25 марта 2015 г.
За этот год я не сделал ни одной записи в блог да и стихов тоже новых не публиковал, хотя, вроде, и рассказать есть чего, и чувств с избытком… Если говорить о поэзии, то у меня накопилась уже кипа листов А4 c зачатками, зародышами стихов, причём некоторые даже похожи на вполне жизнеспособные экземпляры, однако внутренний голос неустанно твердит: «Не то. Не то. Не то… Это всё не то!» С блогом похожая ситуация: открываю админку, захожу в раздел «Записи», а там сверху лишь черновики, черновики, черновики… Есть такие старые наброски, как рассказ о летней поездке в Карелию с поэтами Мишей Кедреновским и Серёгой Григорьевым, осенние поэтические чтения в Саблинских пещерах, рецензии на парочку фильмов, обзор прочитанной литературы за лето (а там получилась действительно занимательная и довольно весомая подборка), размышления на тему «Бесов» Достоевского, начало статьи о русской рок-поэзии в лице Александра Башлачёва и Егора Летова, рассказ о том, как серия поэтических вечеров «Есть что почитать!» , начатая осенью 2013 года в «Лавке художника» на Невском, превратилась в одноименнёый видеопроект, а также более свежие записи о моих омских новогодних каникулах в кругу семьи, посещении (впервые за последних лет шесть) малой родины, где родился и дорос до 13 лет, весьма неожиданных и интересных впечатлениях от «сНежного шоу Славы Полунина», а также о квартирниках в Гатчине. Теперь к этому списку черновиков добавился ещё один под названием «Реконьская пустынь» — моя новая спонтанная поездка-побег глубоко в леса Новгородской области к руинам православного монастыря. Но кроме всех этих поэтических и прозаических выкидышей есть ещё просто неподъёмная куча фотографий…
В общем, эта запись сделана лишь для того, чтобы наконец хоть что-то начать публиковать, ибо сказать хочется многое, но на фоне самокритики, самобичевания, не совсем внятного физического состояния и хрен знает ещё чего появились некое стеснение и скованность… Как изрёк однажды человек, через некоторое время в буквальном смысле взлетевший на воздух и первым увидевший наш Земной шарик из космоса: «Поехали!»
Маринованный, жёлтый рассвет,
Проползая по выцветшей кухне,
Огибает квартирную рухлядь
И вплетается в утренний бред.
А на улицах нет ни души,
Только слышно, как воют машины
За кулисами мёртвой картины,
Только слышно, как лифт этажи
Отсчитал, проползая по шахте:
Сонный мир вновь скатился на шёпот,
И уж если сознанье не лопнет,
То усталое сердце бабахнет.
И звенеть по кривым переулкам
Тонким эхом сорвавшейся строчки!
Эту жизнь не допишешь до точки,
Эта жизнь отражается гулко
В каждой клеточке глупого мира,
Где искали мы смысл и форму,
Придаваясь всё чаще минору
Среди радостей и позитива.
Ну и пусть. Я не лучший из первых.
Справедливость придумали трусы —
Мы похожи на круглые бусы,
Только разных цветов и размеров.
27 июня — 3 июля 2012 г.
19 октября в Петербурге выпал первый снег. В эти дни у меня гостил друг-фотограф из Гомеля, который тогда только что купил себе новую камеру (Sony alpha A7), и мы решили испытать её способность снимать видео в весьма сложных погодных условиях (мокрый снег с дождём). В качестве звуковой дорожки со стихом (первую строчку которого я прочитал не совсем правильно) использовали запись, сделанную на студии AArecords ранее.
Съёмка и монтаж: Роман Коропец
Запись голоса и сведение: Андрей Авдонин
Стихи: Евгений Петрушенко
Из моих придуманных миров
Я люблю дворы и подворотни,
Где грибница сизых проводов
Оплетает небо. И сегодня
Я мотаюсь трезвым дураком
По фракталам пьяного сознанья,
И снежинки, словно молоко,
Заливают город. Только, сам я
Не жилец средь камерных домов,
Где в янтарных окнах скачут дети,
И дряхлеют туши мужиков,
И толстеют жёны на диете.
Я люблю домашнее тепло,
Хоть и сам не пожелал такого —
Изо всех придуманных миров
Этот самый глупый и знакомый.
13 февраля 2012 г.
Блин, Эм Калинин — безумно талантливый человек! Вчера я был в гостях у модного поэта Енотова, слушали музлишко, ковырялись во внутренностях музыкального аппарата, стоявшего в незапамятные времена в легендарном старом MODе, прослушали несколько треков Аффинажа и БЫДЛОЦЫКЛа… Помозговали и решили, что надо обязательно идти на следующий концерт именно БЫДЛОЦЫКЛа!
Кстати, ближайший концерт Аффинажа уже в следующую субботу (6 декабря), и у меня даже приобретены билеты, а то ребята скромные, выбирают небольшие площадки и в день концерта не так-то просто к ним попасть :)
Мои музыкальные вкусы, каковы они сейчас есть, во многом воспитаны общением с петербургскими музыкантами, за что я им несказанно благодарен, поскольку раньше для меня первично было слово и только слово, то есть я слушал песни и слушал слова этих песен, а музыка для меня была чем-то из разряда «нравится/не нравится» — не более. Могу без преувеличения сказать, что музыкально меня воспитал и научил слышать в музыке инструменты, ритм, акценты и прочие детали, вместе составляющие одну единую композицию, мой друг Саша Джемующий. Не исключено, что он же и познакомил меня с Red Snapper — британским коллективом, делающим инструментально-электронную музыку в стиле Acid Jazz. Позавчера (4 ноября) я побывал на концерте этой группы в петербургском клубе «Космонавт», получив неописуемое удовольствие от увиденного и, в первую очередь, услышанного! Это музыка, которая забирает тебя целиком и уносит в какое-то собственное, творимое музыкантами, мета-пространство, где не действуют привычные нам законы физики и не существует ничего, кроме звука, сливающегося с эмоцией…
Я ковыряю в носу рядом с гитаристом Red Snapper
Голоса предрассветного города,
Белый шёпот его подворотен.
На глаза опускается мороком
Бледный сон и кружит по-вороньи
Изменённое в точку сознание —
Нервный танец в рапсодии трипа.
Ритуальная меломания,
Голый завтрак олдового фрика
На задворках изломанной вечности,
Где по-прежнему запахи нефти.
Сумасбродную жизнь словно вещь нести
В пустоту, где тончайшие нити
Лёгких звуков людской какофонии
Заплетаются в ритмы рассвета.
Мир фатально стремится к гармонии,
Мир стремится к тому, чего нету…
2014 г. (март — ноябрь)
Мне очень стыдно, когда не видно,
Что услышал ты все, что слушал.
А. Башлачев
Увы, но иной раз людям очень сложно добиться взаимопонимания, особенно, как бы это парадоксально не звучало, когда эти люди близки и дороги друг другу… Да, нынче в моей жизни проблемы в отношениях, причём обоюдного характера, т.е. не могу сказать, что просто меня не понимают — я и сам уже не в состоянии даже себе объяснить, что происходит.
Бессмысленно тянутся дни,
Из памяти целые годы
Стираются. Холодно, и
Ты вновь не одет по погоде.
Ты вновь заблудился в словах,
Запутался, словно под кайфом,
И липкий, назойливый страх
Стоит за спиной. И по каплям
Уходит огромная жизнь —
Такая, что всё и не вспомнишь.
Работать ходил в этажи,
Обжил геометрию комнат —
И, вроде, не хуже чем все,
Да, чёрт побери, ведь не лучше!
В семимиллиардном числе
Ты лишь обыватель, попутчик.
И тянутся долгие дни —
Бессмысленно как-то и пошло.
Вся жизнь протянулась, сродни
Жвачке, прилипшей к подошве.
29 июля — 23 октября 2014 г.
