Соне
Пахнут пальцы промокшими листьями,
Небо пахнет вчерашним дождём.
Мы ходили тропинками лисьими
Где-то рядом, а нынче бредём
В никуда — так, что жить и не хочется,
И грозит новый трип по врачам.
Наш диагноз простой — одиночество,
А с таким проще водку, чем чай.
И глушить терпеливо истерики
За молчанием в цену гроша…
Запах твой безрассудно утерян, и
Без него не охота дышать.
25 марта 2015 г.